Frio

Está frio. Sim, está frio.
Esta é aquela altura do ano em que chegamos à cama e, com toda a fúria do mundo, puxamos os cobertores para nós. Como quem diz: és meu, és meu, daqui não sais e, se saíres, é porque eu quero, posso e mando.
Está frio.
Aqueles dias em que são 6 da tarde mas já parecem 8. O nariz funga 3 vezes ou mais em 10 minutos, e nem nos apercebemos. Ganha vida própria, como se já quisesse sair de casa e ter filhos. Dois ou três.
Frio.
Aquele frio que faz como que a praia deixe de ser um sítio para fazer de nós bifes, e passa a ser um local de reflexão. Olho, olhamos para as ondas gigantes à nossa, frente, para o céu cinzento e sentimos o vento nas nossas fuças.
Fodasse, 'tá frio.






A foto foi tirada por mim, no Alentejo. Eu diria que está bonita.